« Dieu est mort », a-t-on voulu croire avec Nietzsche ; et l'art avec lui, donc. Qu'en sait-on vraiment ? Au temps des formules et des sentences doit succéder celui de la lecture et de la réflexion. Or, à qui désespère, égaré dans la sylve obscure de la littérature moderne, de trouver des génies véritables, l'œuvre de sept dramaturges - Claudel, Valéry, Hofmannsthal, d'Annunzio, Pessoa, T.S. Eliot et W.B. Yeats -, apparaît à la fois comme un appel et une réponse. Car c'est au théâtre, et non dans les spéculations métaphysiques même les plus hardies des philosophes, que s'est le mieux laissé appréhender, parmi toutes les métamorphoses du sacré en Occident, le sentiment de l'infini, celui du XXe siècle - le nôtre. Nul doute à avoir : ici le spectacle se fait urgence, parce qu'il en va de l'homme, entre néant et totalité.